Cansado, dolido, irrespetado, pero carente de identidad, que facil es prostituir la conciencia un pueblo, que facil es violentar el criterio de aquellos carentes de el.
A donde y por que marchas querido pueblo, por que alzas la voz en contra de lo que no sientes tu causa, cual es el camino que empezaste a caminar, quien te guia en eso que nunca hiciste. Cuando tus hijos se sintieron heroes salvadores de sus propios hermanos, cuando querido pueblo fuiste realmente eso, cuando encontraste en tus propias entrañas la cura para aquello que se pudre justo dentro de ti. Me engañas o me engaño, lo cierto es que no creo completamente en lo que muestras, duele aceptarlo pero tus nuevas actitudes me resultan tan poco autenticas, no puedo acostumbrarme a esa masa homogenea y fraternal en la que te has convertido, no puedo tampoco aceptarte como esa mancha monocromatica que se vuelca al exterior a pretender ser un ideal realizado, y de nuevo perdon mi querido pueblo, pero tus propios actos no te ayudan, sigues siendo, al menos para el ojo de este simple observador, un destello multicolor, una idea mal terminada que tal vez nunca quizo terminarse, sigues siendo esclavo de ti mismo, esclavo de no conocerte, de no encontarte, de no reconocerte, esclavo de un destino que parece llevarte al mitologico fin del padre-madre-espacio-tiempo destruido por sus propios hijos.
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